Com mimo, carinho e gratidão, beijos aos molhos.
Met zorg, genegenheid en dankbaarheid, bergen van kussen.
With care, affection and gratitude, mountains of kisses.
Avec des soins, d'affection et de reconnaissance, montagnes de bisous.
Con cariño, afecto y gratitud, montañas de besos.

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 foto ff



aqueles dias em que desço as escadas, afiam-se os beiços, coladinhos aos dentes que vão alinhar num V de voar, os olhos rasgam-se em direcção às orelhas para abrangerem as periferias anteriores, as narinas afinam-se como canudos miudinhos… aparafuso-me nessa realidade das entranhas




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today I do feel like that

foto ff


today I’m smelly but I walk anyway, tonight I’ll love you



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para s.

fragilidade informe


sátira estridulosa

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para A.I.

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“…não sabes o que é chorar (noites e noites a fio)!” – disse ele; alguém que se atreva a medir dores

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foto ff


abandono gonadal [pautado] de enxaguamentos caudalosos

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foto ff


humedeço-me [musgo translúcido e gaiteiro] espelho-me [sem reflexo cega de mim] sarcófago-me [peito mumificado alvura de gaze] luva em mim [desimpressões assépticas] corpo de mim [sacrifícios imaculados de dor]

[-----assoalho a epiderme na esperança germicida]
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obsessivement...

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...miettes sont chouettes... comme les cacahuètes, autant... crêpes sont muettes 

era uma vez...

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"Tinha quatro ou cinco anos e queria ver crescer as árvores. Então, ela, pelos vistos ainda mais imaginosa que o filho, explicou-lhe que as árvores são muito tímidas, só crescem quando não estamos a olhar para elas, É que lhes dá vergonha, disse-lhe um dia. Por alguns instantes caim permaneceu calado, a pensar, mas logo respondeu, Então não olhes, mãe, de mim não têm vergonha, estão habituadas. Prevendo já o que viria depois, a mãe apartou o olhar e imediatamente a voz do filho soou triunfal, Agora mesmo cresceu, agora mesmo cresceu, eu bem te tinha dito que não olhasses" José Saramago - Caim, pp.41-42 Editorial Caminho, 2009José Saramago - Caim, pp.41-42 Editorial Caminho, 2009

INAUGURAÇÃO SÁBADO 7/11
PROGRAMA

19H > JANTAR HOTEL BRAGANÇA

22:15 > ESTAÇÃO DE COIMBRA A > Concentração

22:22 > partida > CITAC & MANÉS

22:30 > chegada ESTAÇÃO DE COIMBRA B
Colectivo ERRORISTA > instalação sonora
MIGUEL JANUÁRIO > graffiti [live act]


23:00 – 04:00 > ESTAÇÃO DE COIMBRA B > OFICINAS - CP

23:00
JOSEF B + QIP > massa sonora > execução mecânica aleatória
JOÃO MARQUES FERNANDES/IRENE GONÇALVES> performance
JOÃO VAZ > textos sonoros
MALABARISTAS + CONCERTINAS
JOÃO VASCO PAIVA > vídeo

24:00
BOIALVO [Live act] + LISBON WINTER BLUES [VJ set]

0:30
QUARTETO PAULO PIMENTEL [Jazz]

1:30
MALABARISTAS + CONCERTINAS
JOSEF B + QIP
MAU FEITIO> uma muda de roupa

2:00
LAETITIA MORAIS [Visuais] + BOIALVO [Live act]

2:30 - 4:00
AFONSO MACEDO [DJ Set]

sábado, 7/11/2009, 22:15 Estação Coimbra A - 22:45 Estação Coimbra B - 23:00-4:00 Oficinas da CP

O viajante

O viajante é um projecto multidisciplinar, centrado no cruzamento de diversas leituras fotográficas de um romance de Italo Calvino, Se Numa Noite de Inverno Um Viajante. Nele, Calvino propõe construir um romance a partir de diferentes começos, fragmentos narrativos que conduzem o leitor a lugares distintos, construindo tipologias que organiza segundo categorias que funcionam numa lógica simbólica e interpretativa que vai da névoa, da atmosfera ao apocalipse.

A viagem é um tema eminentemente fotográfico e o fotógrafo tem sido, desde o início, um viajante, um observador e uma testemunha. Alguém que se desloca e ao deslocar-se altera o seu ponto de vista. As fotografias resultantes são fragmentos, vistas parciais, possibilidades de ponto de vista que nos dizem do lugar do fotógrafo e do que tinha em frente; não nos dizem nada. Mas são todas potenciais narrativos e por isso, quando se cruzam com o espectador, dizem tudo. Esta ambiguidade, que a natureza da fotografia lhe empresta, torna-a num instrumento privilegiado para pensar a nossa relação com o mundo, e construir a nossa própria narrativa. Tal como a pintura, a fotografia é una cosa mentale.

O que se apresenta é uma rede organizada a partir de um conjunto de pontos de vista de diferentes observadores-leitores-fotógrafos construídos a partir das possibilidades narrativas propostas por Calvino e esta rede é tecida a partir de leituras deste núcleo inicial envolvendo diversas práticas artísticas da palavra à escrita, do som à performance, da pintura ao vídeo.

O viajante é uma experiência colectiva proposta aos sentidos do leitor-espectador. Não por acaso, o romance começa numa estação de caminho de ferro…

Francisco Feio

frizian cake

fotos ff

Eet smakelijk

foto ff

hoje o sol do fim de tarde deslizou pela minha sala de forma bastante subtil até roçar alguns dos meus actuais companheiros de viagem, o Calvino sentiu cócegas e sorriu, o Hugo Mãe ficou com os olhos brilhantes à espera do luar, a Velho da Costa sentiu a sensualidade do calor, o Cossery espreguiçou-se languidamente, Pessoa sentiu-se habitado, Kafka desculpabilizado, Aub justificado e Allan Poe virtualizado, eu senti-me intensamente desfossilizada enquanto do outro lado do telefone meu amigo me dava um dos seus olhares mais cândidos e mimentos... acho que vou dormir mais feliz

exalavaqueixumedabandonadaerecusavaqualquermãoesticada

fotos ff

avós

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Artigo redigido por uma menina de 8 anos e publicado no Jornal do Cartaxo.

'Uma Avó é uma mulher que não tem filhos, por isso gosta dos filhos dos outros. As Avós não têm nada para fazer, é só estarem ali. Quando nos levam a passear, andam devagar e não pisam as flores bonitas nem as lagartas. Nunca dizem 'Despacha-te!'. Normalmente são gordas, mas mesmo assim conseguem apertar-nos os sapatos. Sabem sempre que a gente quer mais uma fatia de bolo ou uma fatia maior. As Avós usam óculos e às vezes até conseguem tirar os dentes. Quando nos contam historias, nunca saltam bocados e nunca se importam de contar a mesma história várias vezes. As Avós são as únicas pessoas grandes que têm sempre tempo. Não são tão fracas como dizem, apesar de morrerem mais vezes do que nós.
Toda a gente deve fazer o possível por ter uma Avó, sobretudo se não tiver Televisão'.

por vezes os elementos embatem-nos com um impacto e uma impregnação como se não tivessemos a pele/escudo para nos amortecer, depois sai-nos um grito silencioso mas expressivamente aparatoso... até que repousamos com os musculos latejantes

there are days...

...and other days I do feel like that...

there are days...

...I do feel like that...

to mike

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Sylvia Plath - Tulips
"
The tulips are too excitable, it is winter here.
Look how white everything is, how quiet, how snowed-in
I am learning peacefulness, lying by myself quietly
As the light lies on these white walls, this bed, these hands.
I am nobody; I have nothing to do with explosions.
I have given my name and my day-clothes up to the nurses
And my history to the anaesthetist and my body to surgeons.

They have propped my head between the pillow and the sheet-cuff
Like an eye between two white lids that will not shut.
Stupid pupil, it has to take everything in.
The nurses pass and pass, they are no trouble,
They pass the way gulls pass inland in their white caps,
Doing things with their hands, one just the same as another,
So it is impossible to tell how many there are.

My body is a pebble to them, they tend it as water
Tends to the pebbles it must run over, smoothing them gently.
They bring me numbness in their bright needles, they bring me sleep.
Now I have lost myself I am sick of baggage ----
My patent leather overnight case like a black pillbox,
My husband and child smiling out of the family photo;
Their smiles catch onto my skin, little smiling hooks.

I have let things slip, a thirty-year-old cargo boat
Stubbornly hanging on to my name and address.
They have swabbed me clear of my loving associations.
Scared and bare on the green plastic-pillowed trolley
I watched my teaset, my bureaus of linen, my books
Sink out of sight, and the water went over my head.
I am a nun now, I have never been so pure.

I didn't want any flowers, I only wanted
To lie with my hands turned up and be utterly empty.
How free it is, you have no idea how free ----
The peacefulness is so big it dazes you,
And it asks nothing, a name tag, a few trinkets.
It is what the dead close on, finally; I imagine them
Shutting their mouths on it, like a Communion tablet.

The tulips are too red in the first place, they hurt me.
Even through the gift paper I could hear them breathe
Lightly, through their white swaddlings, like an awful baby.
Their redness talks to my wound, it corresponds.
They are subtle: they seem to float, though they weigh me down,
Upsetting me with their sudden tongues and their colour,
A dozen red lead sinkers round my neck.

Nobody watched me before, now I am watched.
The tulips turn to me, and the window behind me
Where once a day the light slowly widens and slowly thins,
And I see myself, flat, ridiculous, a cut-paper shadow
Between the eye of the sun and the eyes of the tulips,
And I hve no face, I have wanted to efface myself.
The vivid tulips eat my oxygen.

Before they came the air was calm enough,
Coming and going, breath by breath, without any fuss.
Then the tulips filled it up like a loud noise.
Now the air snags and eddies round them the way a river
Snags and eddies round a sunken rust-red engine.
They concentrate my attention, that was happy
Playing and resting without committing itself.

The walls, also, seem to be warming themselves.
The tulips should be behind bars like dangerous animals;
They are opening like the mouth of some great African cat,
And I am aware of my heart: it opens and closes
Its bowl of red blooms out of sheer love of me.
The water I taste is warm and salt, like the sea,
And comes from a country far away as health."

foto ff

"À preguiça pode dar-nos o tempo necessário à reflexão. É nesse sentido que falo da preguiça. A maior parte das pessoas não tem tempo para reflectir. Mas uma vez doentes, as pessoas dão um passo decisivo no sentido da reflexão, porque por fim desejam a querem pensar. Isto é duma simplicidade infantil." Albert Cossery (entrevista in Mendigos e Altivos)