para os meus amores...

...me encontrarem

pressinto-te encabulada e tímida como na 1ª vez

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(clique em cima para ouvir)

"... Lina chegou e dispôs jóias e comida na sepultura, juntamente com folhas aromáticas, e disse-lhe que os rapazes e Patrician eram agora estrelas ou qualquer outra coisa igualmente adorável: pássaros amarelos e verdes, raposas brincalhonas ou as nuvens matizadas de tons rosa que se juntavam na fímbria do céu. Coisas pagãs, sem dúvida, mas mais apaziguadoras que as preces Aceito-e-ver-te-ei-no-Dia-do-Juízo-Final que tinham ensinado a Rebekka e ela ouvira repetidas pela congregação baptista. Houvera, em tempos, um dia de Verão em que ela se sentara defronte da casa a costurar e a falar de modo profano, enquanto Lina mexia roupa que fervia numa caldeira ao seu lado.
- Não creio que Deus saiba quem somos. Penso que ele gostaria de nós, se nos conhecesse, mas não creio que saiba de nós.
- Mas Ele criou-nos, Miss. Não é verdade?
- Criou. Mas também fez as caudas dos pavões. Isso deve ter sido mais difícil. 
- Oh, mas, Miss, nós cantamos e falamos. Os pavões não.
- Nós precisamos de cantar e falar. Os pavões não precisam. O que mais temos nós?
- Pensamentos. Mãos para fazer coisas.
- Pois sim, muito bem. Mas isso diz-nos respeito a nós. Não a Deus. Ele está a fazer outra coisa qualquer no mundo. Nós não estamos no seu pensamento.
- O que faz Ele, então, se não olha por nós?
- Sabe Deus." in A Dádiva de Toni Morrison

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o meu 'coisa ma'linda' no seu 5º aniversário, estou tão babada que vou necessitar de um chá urgente

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para a minha querida afilhada, com 3 dias de vida, uma vida aveludada



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tu és o meu regaço

ai, ai, ai...

... que me agasto

parabéns a você...

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...uma flor para estas mulheres que estão no meu coração

uma a uma elas rolam...

... como pérolas do Amor...

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"... A morte de um progenitor é horrível.... eu não fazia a mínima ideia de que me iria sentir como me senti. Metade, ou mais, da vida desaparece. Sentimo-nos mais pobres, sabes: alguém que me conheceu durante todos aqueles anos..." Philip Roth, Património, p.116

para Aninhas

... porque hoje muitos choram a sua partida dentre nós, porque muitos lembram as partilhas inspiradas e inspiradoras, porque muitos carregam a sua presença fortificadora, porque uma mãe chora nas entranhas, porque um filho grita em silêncio, porque o vazio que carregamos fica mais desabrigado e dorido, … para essa grande Mulher, Filha, Mãe e  Amiga um abraço, mil abraços, beijos de mimos e saudade… voa com os anjos Aninhas

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“Não se tratava de não ter compreendido que a minha ligação com ele era convoluta e profunda: o que eu não soubera fora quão profundo o profundo pode ser.” Philip Roth, Património, p.118

para Aninhas

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o Inverno já vai longo
a alma está gelada
só o bafo do mimo a vai consolando amiúde
... sopro, sopro, sopro…
a natureza teima em não incandescer,
vou também embalá-la com o olhar do carinho
todos, tantos
assim sonhamos que irá recomeçar

subcutâneo

"(...) Still, still to hear her tender-taken breath, (...)" Bright star in Poems of John Keats

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Se as palavras me amassem assomar-se-iam nos meus ventrículos e aurículos, navegavam por ali acima, mergulhavam nas válvulas, atiravam-se de cabeça por esses vasos afora e fariam a derradeira aparição no acto último de sua criação – como bailarinos graciosos deslizariam por entre os alvos incisivos, languidamente enrolar-se-iam nos fartos lábios e dali voariam para enfeitiçar lóbulos alheios

"UM HOMEM QUE ESCREVE

Um homem tinha escrito cabeça na testa e mão em cada mão, e pé em cada pé.
O pai dele disse, pára pára pára, pois a redundância é como ter dois filhos, o que é ter dois filhos a mais, como logo à partida que é já um filho de mais.

O homem disse, posso escrever pai no pai?
Sim, disse o pai, porque um pai está cansado de suportar tudo sozinho.

A mãe disse; vou-me embora se todas essas pessoas vierem jantar.
Mas o homem escreveu jantar em todo o jantar.

Quando o jantar acabou o pai disse ao filho, poderás escrever arroto no meu arroto?

O homem disse, hei-de escrever Deus abençoe todos em Deus." Russell Edson O túnel p.17

...porque um corpo quer aprender a falar a língua dos corpos...

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porque hoje é quarta-feira

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"(...)
J'aurais voulu montrer aux enfants ces dorades
Du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants.
- Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades
Et d'ineffables vents m'ont ailé par instants.

Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,
La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux
Montait vers moi ses fleurs d'ombre aux ventouses jaunes
Et je restais, ainsi qu'une femme à genoux...
(...)" Jean-Arthur Rimbaud extractos de Le bateau ivre

homenagem a meu pai

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KADDIH

¿Qué es un padre?

Sueño que todavía lo tengo.

No me recen al oído

porque me despiertan.

¿Qué es un padre?

Sueño que todavía lo tengo.

Diez hombres lo invocan el lunes

en una ronda de inútiles

plegarias.

¿Qué es un padre?

Diez hombres lo invocan el martes

en un espacio sin él

su idioma

resuena extranjero.

¿Qué es un padre?

En mi casa de él

forman el minián.

Es miércoles

puertas adentro dormida

rezan hasta despertarme.

¿Qué es un padre?

El jueves voy a saberlo

porque siguen reunidos

en su nombre.

¿Qué es un padre?

Diez hombres no alcanzan

para cerrar el viernes

en un círculo masculino

que adentro me libere

huérfana.

¿Qué es un padre?

Con la primera estrella

llega el shabbat

y todavía no tengo respuesta.

Ellos se dispersaron pero yo

hija de Tuvia ben Biniamin

seguiré buscando despierta

para después

poder olvidarme.

in O gueto de Tamara Kamenszain

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today I’m smelly but I walk anyway, tonight I’ll love you



'

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humedeço-me [musgo translúcido e gaiteiro] espelho-me [sem reflexo cega de mim] sarcófago-me [peito mumificado alvura de gaze] luva em mim [desimpressões assépticas] corpo de mim [sacrifícios imaculados de dor]

[-----assoalho a epiderme na esperança germicida]
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obsessivement...

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...miettes sont chouettes... comme les cacahuètes, autant... crêpes sont muettes 

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hoje o sol do fim de tarde deslizou pela minha sala de forma bastante subtil até roçar alguns dos meus actuais companheiros de viagem, o Calvino sentiu cócegas e sorriu, o Hugo Mãe ficou com os olhos brilhantes à espera do luar, a Velho da Costa sentiu a sensualidade do calor, o Cossery espreguiçou-se languidamente, Pessoa sentiu-se habitado, Kafka desculpabilizado, Aub justificado e Allan Poe virtualizado, eu senti-me intensamente desfossilizada enquanto do outro lado do telefone meu amigo me dava um dos seus olhares mais cândidos e mimentos... acho que vou dormir mais feliz