"Von"

Como sempre chamam a atenção pelo grafismo. Desta vez um rosto infantil insurgido de outros mundos. Onde está o posto de escuta mais próximo? Não que eu duvidasse da qualidade. Já a conhecia e não vislumbrava sequer a hipótese de uma desilusão. “Plásticamente” já estava convencida. Mas precisava ouvi-lo imediatamente. “Von”, o primeiro álbum dos Sigur Rós está finalmente (7 anos após a sua primeira edição) à venda fora das terras geladas do norte da Europa. Em Von a sensação que nos invade logo de início é a de que inexplicavelmente, acordamos num local frio, escuro e húmido. Olhamos em volta mas os olhos não vêem. O chão é macio. Reconhecemos o odor da terra molhada mas há indícios de outros cheiros... intensos, azedos. Ainda atordoados, tentamos decifrá-los. A solidão do mundo abate-se em nós e com ela as dores dos inocentes. Queremos fugir mas o medo daquilo que se esconde no negrume tolhe-nos as pernas. O cérebro rodopia em direcção ao inconsciente. Vozes longínquas surgem de vários sentidos. Vozes de Loucura? Não. Vozes de Esperança (“Von”). Este é um álbum mais obscuro, com sons mais experimentalistas. Algumas (breves) referências ao rock gótico dos anos 80 (relembrei, por momentos, Love Like Blood) Soturno. Mas belo.

Formados em 1994, os islandeses Sigur Rós aventuraram-se pela internacionalização, em 2000, através das atmosferas oníricas de ágætis byrjun (“um bom começo”). Pelas palavras dos próprios: “ég gaf ykkur von sem varð að vonbrigðum.. þetta er ágætis byrjun" ou seja, "i gave you hope that became a disappointment.. this is an alright start" Provavelmente um começo certo para uma maior aceitação e compreensão da sua filosofia. A crítica rendeu-se. Seguiu-se em 2002 surgiu ( ) suave, inebriante, sem títulos nem letras. Cordas, voz, guitarras subtis e alguma percussão. Os sons que o vocalista emite em ( ) são aquilo que os Sigur Rós definem como o dialecto Vonlenska (hopelandic) – um dialecto inventado pelos próprios sem significado concreto.
Profícua a Islândia, não?

Sigur Rós têm há muito lugar cativo no meu templo. Um verdadeiro orgasmo sónico.

I Saw! I Saw The Light! (Da Imortalidade)

Eu vi! Eu vi!
Eu vi a poucos palmos de distância do meu nariz, a imortalidade tão límpida, para em poucos instantes (em tempo divino) se esvair ali mesmo junto à minha retina. Imortalidade finita num corpo divino, infinita na capacidade reprodutora que assegura a continuidade, a imortalidade objectivada no útero feminino.

A imortalidade no imaginário futurista de Enki Bilal. Mundo onde o corpo dá forma e cor aos sentimentos, memórias, ideias e expressividade. Corpo onde a desarmonia e enojamento corporizam a fealdade daqueles que protagonizam os ‘maus’, opondo-se à harmonia e ao apelo daqueles que numa tentativa de consenso estético são belos humanos que representam delicadas formas de ser ‘bons’.
Dualidade complementar que acaba por ser infinitamente enriquecida pela figura do divino, obsceno na sua imposição e nos seus métodos violentos, igualmente belo na sua força e imponência, sedutor no seu poder restaurativo, recuperador e curativo, por fim terrivelmente tranquilizador na sua finitude prédeterminada que o habilita aos ‘acessos’ de humor e consequente labilidade na acções, dirigidas para o objectivo da fecundação, manifestas na forma de lidar com quem a corporiza.

Uma mulher, outra mulher e outra mulher, encerram todas as mulheres que um homem consegue conceber: uma mulher que compreende, uma mulher que controla, uma mulher que sente. Sendo a mulher que sente aquela que fascina o seu autor; aquela que contém em si todas as dores de todas as mulheres: da separação, da perda e da tristeza de tudo o que é rude e que a torna rude; aquela que contém em si todas as alegrias de todas as mulheres: da maternidade, do amor do outro, da missão divina da continuidade e do amor incondicional.

Uma viagem muito enternecedora num mundo aparentemente muito violento e hostil, com uma doçura conseguida por quem só pode ter sido acariciado, ou ter visto ser acariciado, o homem por uma mulher que sente. Uma visão não inovadora mas redentora, numa necessidade profética de saber que o sentir vence ao controlo imposto, como num conto infantil em que no fim os ‘maus’ são castigados e os ‘bons’ recompensados, para assim propagarem a ‘boa nova’. Perspectiva muito sedutora no espaço dado à vitória do amor, condimentada com a bestialidade humana e divina fundidas e inevitáveis.

Viagem ao encontro da nossa humanidade – L’ Immortel de Enki Bilal.

Satisfação Intranquila

«Ruanda proíbe uso de sacos de plástico O Ruanda é um país em reconstrução e é preciso "fazer as coisas como deve ser". Com este argumento, o Governo não só proibiu a utilização de sacos de plástico em todo o país, como pôs a polícia a multar cidadãos e fechar estabelecimentos que não estivessem a cumprir a lei. "Os sacos de plástico são nocivos à saúde e ao ambiente e queremos que as pessoas usem, em vez deles, cestos tradicionais", afirma a ministra ruandesa do Território e do Ambiente, Drocella Mugorewera, citada pela Reuters. na segunda-feira, para celebrar o Dia Mundial do Habitat, o Governo concedeu um dia de folga aos trabalhadores, exortando toda a população a remover sacos de plástico e lixo das suas comunidades. Introduzida em 20 de Agosto, a proibição dos plásticos abrange também a sua produção e importação. Alguns comerciantes, no entanto, contestam a medida, vendo-a mais como uma prova de força. "O Governo está a ser injusto com os pequenos comerciantes. Alguns de nós são incapazes de suportar materiais de embalagem caros, os nossos clientes estão a fugir", opina o proprietário de um quiosque. "As nossas acções não são severas", rebate a ministra. "As pessoas foram avisadas de que cada ruandês deve proteger o ambiente. A polícia tem o direito de interpelar as pessoas, seja qual for o crime".»
noticia cuja divulgação me chegou via mail em Outubro 2004

Li, fiquei apreensiva, não conseguia articular as ideias.
Eu tenho por hábito ir aos estabelecimentos públicos e recusar sacos de plástico, pelo menos tentando reduzir o número dos que vou ‘obrigatoriamente coleccionando’. Mas uma acção destas, num país destes, promove-nos a paradoxos ideológicos: satisfação porque algo se faz pela protecção do ambiente, apreensão porque algo mais essencial não se faz para o bem estar deste povo, satisfação pela deixa para lutarmos contra a excessiva produção plástica (alimentação, estética, ambiente, etc.), apreensão porque teríamos de reestruturar as dimensões dos nossos espaços para transportar e acondicionar as nossas viciosas necessidades; satisfação porque um detrito de saco de plástico na rua pode ser motivo para uma deambulação artística (cf. American Beauty, Sam Mendes), apreensão porque a nossa qualidade de vida está ameaçada e somos diariamente invadidos pelos agressores visuais, auditivos, atmosféricos, tácteis e cinestésicos.
Satisfação intranquila é o que acontecimentos e medidas destas nos trazem, mas também como ter tranquilidade com tanto conturbação, injustiça e sofrimento à nossa volta. Também não o desejo, não podemos ficar distraídos, nem desperdiçar oportunidades de promover a reflexão e a agitação, senão na acção pelo menos na elocução.

No Tempo Em Que Me Queriam Proibir de ler

Não sei porquê, nem sei quem, disse-me que eu não devia ler muito porque podia fica ‘maluca’. Não sei porquê, nem sei bem que outro quem disse-me que não devia acreditar no que lia. Também não sei que alguém me disse que não devia envolver-me no que lia.
Não sei se por teimosia ou casmurrice, defeito ou feitio, fechei-me à chave da casa de banho com livros escondidos como caramelos daqueles que se desfazem suavemente na boca, e que não queremos partilhar com ninguém, e li, li e li, sempre a saborear a suavidade intensa dos caramelos, conheci gentes e lugares que localizei num globo só meu, os caramelos iam-se desfazendo suavemente na intensa doçura, chorei, ri, zanguei-me, sorri, compreendi, entristeci-me, enciumei-me e acreditei.
Não sei porquê agora que já não há quem nem alguém que me diga alguma coisa sobre o meu ler, ainda me fecho na casa de banho a saborear os meus livros com a suavidade intensa dos caramelos que já não posso comprar, ainda sinto a adrenalina de ser descoberta e apanhada em flagrante delito.

Perdoem as Saudades Da Mais Velha Profissão do Mundo

Estou farta de transgénicos e não de transgéneros, como referi enganosamente nas Saudades Da Mais Velha Profissão do Mundo. Transgéneros é um assunto para com o qual tenho maior respeito, de uma seriedade e complexidade que de nós exige o uso adequado de toda a nossa inteligência, tanto académica como inter e intrapessoal.
Perdoem-me o engano, talvez um destes dias eu me debruce sobre este outro assunto, quem sabe de forma a poder partilhar alguns aspectos convosco.

Manif's Pacíficas

Alguns estudantes da Universidade de Coimbra tentaram invadir a reunião do Senado convocada para analisar a interrupção da abertura solene das aulas e a fixação das propinas. É certo e sabido que alguns indivíduos vêem nestas situações excelentes meios de extravaso... Pelo sim pelo não apareceram alguns elementos da PSP junto do Polo II da Universidade de Coimbra (local onde a reunião iria decorrer. Miguel Duarte, presidente da Associação Académica de Coimbra (AAC), ostentando a sua capa preta e um semblante de vítima indignada contestou perante os microfones colocados pelos jornalistas à sua mercê, a incorrecta actuação das forças policiais face a uma manifestação pacífica que tem todo o direito de existir num país democrático. Neste aspecto concordo plenamente: quando algo nos desagrada devemos insurgir-nos. Devemos lutar por aquilo que achamos correcto. A democracia concede-nos esse direito (excepções ficarão para outro(s) post(s)). Efectivamente e reportando-me ao caso em questão, não tem cabimento algum que o ensino público não tenha as mesmas regras a nível nacional no que diz respeito à fixação de propinas. Mas não compreendi muito bem o que o presidente da AAC quis dizer com “manifestação pacífica”! Talvez ele não tenha visto aqueles que tentaram modificar a aparência da porta de entrada do Polo II com a força que direccionavam para os seus pés ao mesmo tempo que se insurgiam contra a meia dúzia de PSP´s que na altura estavam presentes. Se viu, como conhecedor (que certamente será) das barbáries que assolam o mundo o presidente da AAC lá deve ter pensado: afinal de contas o que são uns pontapés e uns insultos à autoridade perante raptos e ataques terroristas?

Felizmente alguém com bom senso (tanto da PSP como dos estudantes) apelou “Calma!!!” mas como poucos lhe deram honras de aceitação quem teve que impor a sua presença foi o Corpo de Intervenção (CI). Os insultos (e não só) por parte dos estudantes aumentaram e o CI, tentando impedir que aqueles entrassem no edifício passando por cima deles, resolveram temperar o ar com pimenta. Às vezes a polícia não se contém e exagera. Não foi o caso. A indignação do Presidente da AAC só tem sentido num aspecto: a definição das propinas pelas universidades – que no caso da UC resultou no valor máximo.
Resultado da manifestação “pacífica”: um estudante detido e dois ou três a necessitarem de trombocide e colírio.

Saudades Da Mais Velha Profissão do Mundo

Que saudades do tempo em que uma prostituta o era completamente, o era como Henry Miller descrevia, prostituta uma mulher de uma integridade profissional onde vocábulos e metáforas não existiam para ‘eufemismizar’ o real e fazer de ‘emplastros leão’ ao falso pudico, onde não saiam da sua boca impropérios como: “os meus dedos dos pés são barómetros”, “dissimulado”, “reflecti”, e outros do género letrado. Valência Princesa do Mundo, com ponto de espera no Inatel, deixou-me baralhada, parece que anda a ler as revistas erradas. Consultará revistas de literatura, ciências humanas? Quase apostava que está desencaminhada pela leitura da natureza do mal, onde parece ter relações privilegiadas, de manipulação quase me atrevo a dizer, onde a estarão a tentar fazer sair do seu bom caminho para que passe a ser uma prostituta híbrida (estou farta de híbridos e transgéneros), ai onde divulgou o seu ponto de ataque. Deve andar a consumir a Ler ou Babélia correndo o risco de contágio de palavras de corruptores como as de António Lobo Antunes, sem a protecção da Gina e da Caras. Alguém que a resgate, por favor, antes que a salvação não seja possível.

Que saudade de uma boa prostituta, autêntica, ordinária, idiossincrática no seu papel de vendedora de afectos (que o outro compra e usa de si para si e não que se apodera do outro), onde o corpo não passa de um embrulho mais ou menos berrante, com fitas decorativas, que acciona fantasias erótico-cognitivas, numa antevisão de ali encontrar o reflexo de tudo o que dentro de si brilha e o contentor de tudo o que dentro de si tresanda.

Que saudades daquela linguagem clara, com significados nada ambíguos, inteligíveis em qualquer contexto. Sons articulados com a intensidade de uma vivência sem remorsos, nem ‘pesos de consciência’, na lucidez de um serviço essencial e benéfico no altruísmo comunitário, numa opção de missão equivalente a tantas outras actividades de contributo social.

Que saudades de uma prostituta que nos obsequeia com o obsceno, sem barreiras ético-políticas, nem de rigor artístico-estético. De um obsceno que nos leva aos bastidores de portas entreabertas, onde o privado, que a todos pertence e que a todos interessa (por identificação de prazeres e horrores que cada um vive), se nos dá a conhecer, bastante mas não todo: o suficiente para salivarmos e fantasiarmos, mas sem perdemos a mística nem o encantamento que é a imaginação do que pode ser.

Que saudades do silêncio enobrecido, de quem cala mas não consente, daquelas que merecem o reconhecimento não assumido, de quem usa, abusa e não defende em deferência ao respeito com que os tratam.

Que saudades ...

A saga dos objectos falantes

No tempo em que os objectos falam podemos usar a sua condição de transmissores de informação para sermos corpo, matéria veemente. Ou podemos escudar-nos neles e ser ausência…

No Tempo Em Que Nós Falávamos

No Tempo Em Que Nós Falávamos eu dizia-te palavras ao ouvido, tecidas com letras dos sentidos e silabas das memórias. Tu mostravas-me a Primavera que se havia escondido na tua íris. Por uma noite acreditávamo-las só nossas.

No Tempo Em Que Os Objectos Falam (por nós)

No tempo em que os objectos falam por nós grunhem-se uns monocórdicos azedumes, instala-se um mutismo crónico só quebrado pelos queixumes vagos e incoerentes de uns líricos que se perderam no porquê da sua revolta, ou uns sons caóticos de uns inadaptados encarcerados pelo seu ‘ruído’ destabilizador.
No tempo em que os objectos falam por nós calam-se as vozes da cada um para dar lugar às vozes do aparato tecnológico, a monossílabas onomatopaicas que nos povoam como se fossem familiares de carne e osso que nos acolhem, confidentes que nos ouvem e confessores que nos absolvem. Mas eles nada devolvem a não ser o vazio existencial de cada um, o acolhimento nunca chega, acabamos por nos ouvirmos a nós próprios ou a anestesiarmo-nos (talvez numa absurda obediência a Baudelaire na ordenação a que nos embriaguemos) para não nos ouvirmos a nós próprio, e a absolvição jamais acontece instalando-se cada vez mais a culpa que só sossega pelo anestesiar que a empurra para os níveis da inconsciência, passando a revelar-se de forma insidiosa e comprometedora.
No tempo em que os objectos falam por nós a comunicação torna-se impossível para a efectividade da afectividade, os dedos gastam-se no tacto com os objectos plásticos tornando-se insensíveis ao toque epidérmico, os olhos perdem-se nos fotões luminosos dos écrans, os lábios esquecem sua função, os braços petrificam no desejo de um gesto que não sabem existir.
No tempo em que os objectos falam por nós a identidade humana corre o risco de se extinguir como se fosse uma espécie rara, a necessitar de cuidados especializados de voluntários visionários.
No tempo em que os objectos falam por nós solicita-se um serviço de voluntariado para cuidar de ‘eus’ errantes, estão abertas inscrições para avaliação de perfis visionários.

Havia aí muito que fazer!!!!!!

Sempre que posso e os saltos habitualmente altos não concentrem a minha atenção nos meus pés, adoro caminhar em sítios movimentados e “analisar” a vida social quotidiana. Olho aqueles que passam por mim, observo o modo como se procuram esconder ou evidenciar no meio dos outros, vejo as pessoas impacientes à espera que o bonequinho luminoso fique verde e lhes dê ordem de marcha. Alguns mais afoitos e impacientes adiantam-se ao sinal e tornam-se o centro das atenções da maioria que não avança. Prossigo e pouso os olhos nos rostos entediados que se aglomeram na paragem do autocarro, na conversa entusiasta de conhecido ou amigos que se encontram na rua, nos semblantes carregados pelas agruras da vida, nos laivos de desdém lançados por uns, nos olhares de admiração emitidos por outros. Mergulhada neste processo de cusquice social procuro tendências de comunicação verbal e não verbal: a forma como se vestem e penteiam, a postura corporal, a expressão facial, as conversas, os comentários. Recentemente dei conta de um comentário em voga: “havia aí muito que fazer!!”. Sem qualquer fundamento metodológico tracei, inclusive, o perfil de quem profere tal comentário: indivíduos do sexo masculino, com idades compreendidas entre os 30 e os 45 anos ocupando postos de trabalho que requerem maior destreza manual (pois, havia “muito que fazer”... com as mãos??) que intelectual e muito certamente com baixas habilitações literárias. A tarde de ontem mostrou-me que este comentário começa a ouvir-se da boca de Srs. engravatados. A minha curiosidade levou-me a indagar junto de alguns conhecidos meus do sexo masculino. Afinal a frase também é dita à boca cheia por indivíduos com idade inferior a trinta anos e com qualificações académicas de nível superior. Mas, decerto, descaradamente mais utilizada no grupo acima referido.
O vento acentuou-se no final da tarde e o sol de outono começa já a perder a força. Ainda assim resiste e procura roçar todos os aqueles que se recusam a precaver das oscilações de temperatura. Senti-o nos ombros, levemente. O vento metia-se com todos aqueles que atravessavam a ponte. Os carros passavam com a velocidade que o semáforo lhes permitia e os seus ocupantes recebiam do exterior uma série de imagens que abandonariam em fracções de segundo. Eu ia recolhendo gestos, vozes, interacções, para fazer as minhas “curtas”...

Banquete Cinéfilo

Finalmente vamos poder banquetear-nos, nesta cidade dita universitária, com pitéus dos bons, adornados com chantilly feito com o leite mais puro, chocolate preparado quiçá nos Alpes Suíços e doce de ovos fruto da generosidade de galinhas que se passeiam em espaços amplos.
Após uma restrita e forçada dieta cultural, como é apanágio nos Verões Conimbricences, somos presenteados com um repasto cinematográfico onde domina a recente produção francesa. Para mais se torna aliciante a realização de Enki Bilal. Evocá-lo traz-nos à memória as imagens folheadas de sensualidade, beleza e horror, força e falência, formas numa estética de deleite metamorfoseadas numa estética de decomposição onde os demónios se nos acordam. Por esta dualidade, eros e thanatos sempre presentes de forma bem desperta, nos fica a curiosidade, a ânsia e a avidez devoradora de um dos pratos que este banquete oferece.
Não perder, de 18 a 21 deste mês, no Cinema Millenium Avenida.

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"Se os portões da percepção se abrissem, o mundo apareceria ao Homem tal como é: infinito."

William Blake, 1793

Macabro Auto-Destrutivo

“Sou um nojo, um traste, não mereço viver, a minha vida não tem sentida. (...)
Não vale a pena insistir, o sentido da vida resume-se não ao que podemos pensar, mas ao que podemos fazer, porque, podemos ser grandiosos em pensamento, mas se não sentirmos o perfume que a chuva exala, e criarmos alguma coisa, por mais débil e imperfeita que seja, não passamos de estátuas pensantes.” JP


“Eu corto, a carne separa-se, eu fico tonta, e não sinto e tudo é perfeito, porquê?
Porque tudo é perfeito, o vermelho do sangue, o seu calor, o deslizar na minha pele, o seu cheiro, o seu sabor metálico, a cedência da minha carne contra a faca, a suavidade do gume afiado, o meu coração acelerado.
Tudo nesse momento é perfeito, tudo é feito de sentir não sentir, pensar não pensar.
Na minha cabeça ecoa faz que o amor é assim, o ódio também é assim e eu não sei por qual dos dois me pauto.
Nestes momentos só me apetece cortar, soltar o sangue e com ele as minhas impurezas.” JP

Escreve uma jovem em desespero onde a flebotomia surge como uma forma de morrer ‘aos poucos’, prova de uma insensibilidade física por alguém que ‘já está morto’, ou ainda como forma de aplacar uma auto-culpabilização desadequada. Descrevendo o seu sentir e não sentir tanto pelo prazer estético como pelo efeito redentor - à laia de bula por si institucionalizada.
Concretizações de um conflito interiorizado entre o que deseja e emocionalmente vive dentro de si com o que percepciona dever sentir e concretizar.
Estamos no fio da navalha, tendemos a ser a negação de nós próprios, numa projecção ilusória do que se espera que sejamos, ainda que nunca o possamos ser – felizmente!
Façam-me o favor de ver a beleza que o espelho vos devolve e não desesperar por formas e cores inventadas por uma necessidade manipulativa de quem almeja ‘poder’.

Vampiros De Emoções

Abundam em progressão exponencial as peças de saciação para esta geração sôfrega de pequenez humana. Numa cadeia em série, sem fim, parece que estamos numa epidemia de dependentes das perversões, da maldade, dos valores morais dúbios, da decadência existencial onde prevalecem os contornos de um hiperrealismo encerrando um vazio num interior oco ou putrefacto.
São cada vez mais em número e em irrelevância na pertinência do enriquecimento humano, os programas de entretenimento televisivo. Conseguem suplantar-se na capacidade em espiral de ir cada vez mais longe na exposição fútil, despojada de qualquer valor e princípio digno de ser visualizado, que não pelos próprios protagonistas. Delineiam-se, organizam-se equipas e magotes de pessoas, amontoam-se somas que fariam felizes crianças que não têm pão para comer, em ‘causas’ oprobriosas na espécie humana.
Não, não acredito que isso nos seja inerente, que essa sede de ver horror e ‘podre’ do outro faça parte da ‘natureza humana’, como tantos apregoam, aceitando e justificando actos tão tristes e patéticos como os que invadem diariamente os nossos lares, salas de espera, cafés e restaurantes – aguarda-se a invasão nas paragens de autocarro, nas esquinas urbanas e em todas as vitrines. Assim não teríamos construído, com tanto carinho, desejo, sonho e beleza todos os heróis que nos inspiram, reais numa existência física, ou oníricos numa existência mitológica.
Não! Acredito que um dia um lírico e bem intencionado manipulador, sonhou com um mundo melhor e na forma de o alcançar, para tal imaginou se todos pudéssemos ser célebres, a todos fosse dada a importância que cada vida encerra, que o que está dentro de cada um fosse valorizado e tivesse um espaço de eleição para ser partilhado. Só não percebeu que iniciou um contágio onde o ‘vírus’ se instala em cada um de acordo com as suas evoluções e vivências pessoais, podendo tanto exacerbar características muito belas e muitos interessante como muito dolorosas, controversas, confusas e conflituosas. Assim este vírus parece ter tido uma repercussão de contágio desenvolvendo e empolando o básico de sobrevivência no funcionamento humano em reacção a uma ameaça, não real mas socialmente tecida, que anestesia e aliena, por forma a que se manifeste e repercuta o dispensável, se torçam as virtuosidades, se baralhem as prioridades, se enalteça a mesquinhez, se adulem imagens sem conteúdo, se dê espaço ao vazio de existências empobrecidas, se incentivem atitudes narcisicas e se castrem altruísmos solidários.
São cada vez mais os que se alimentam das dores, dos horrores, das fraquezas e das confusões dos outros, são como vampiros que insaciáveis vão sugando, esvaindo e aumentando o números dos que ficam em estado de vida letárgica, funcionando para uma sobrevida onde o estado de lucidez ou de loucura critica é tão distante como o estado de tranquilidade pacifica e contemplativa. Vampiros uns que sem dó nem piedade, sujeitam, manipulam, aliciam e seduzem, encurralando mediante a promessa de vida eterna, de glória permanente e poder sem limites. Vampiros outros que aceitam, anseiam e berram pelas dádivas que os uns lhes prometem da seiva extraída de outros, para apaziguarem as suas dores da sede do precioso liquido que estonteia, anestesia e embala para sonos sem sonhos. Vislumbro e pressinto o dia em que alegremente e sofridamente vampiros uns e vampiros outros ‘acordem’ da sua ‘vida eterna’ para um sentir de si, viajando e habitando o seu interior, numa constatação das suas possibilidades e lamento do tempo, gestos, olhares e palavras desperdiçados nos ícones hiperrealistas. Do tempo em que sugaram, perseguiram e impuseram emoções alheias, em detrimento de ouvirem, sentirem e desenvolverem as suas próprias emoções.
Nesse dia dir-se-á:
Chega de tanto espezinhar a afectividade humana!
Chega de tanto confundir a intelectualidade emocional!
Chega de tanto espremer as feridas que golpeámos!

Negai-vos a beber desse prometido néctar com sabor fétido, que vos é dado em taças de champanhe pelas mãos de vampiros disfarçados em messias que trazem a boa nova, e que vos entram pela casa dentro sem a polidez de bater à porta. Ousem dizer que não querem pois estão a tomar ‘antibióticos’ ou, tão simplesmente, que preferem a limpidez, cristalinidade e translucidez da água, a purificação e saciação do leite.
Saiam porta fora e procurem um amigo, se for necessário peçam à fada madrinha que vos transforme em beija-flor, para não pousardes e ficardes a dois metros do chão (como dizia o artista plástico Arthur Bispo do Rosário, esquizofrénico-paranoico, a propósito da loucura).
Quebrai o ciclo vicioso que vos transforma em vampiros de emoções, uns e outros.

Loucura?!?

“Os doentes mentais são como beija flores: nunca pousam, ficam a dois metros do chão!”

Disse Arthur Bispo do Rosário, diagnosticado Esquizofrénico paranóico e um dos grandes nomes brasileiros nas artes plásticas.

Toques irritantes

Apesar dos malefícios que podem trazer à saúde e certamente trazem à conta bancária, sou pró-telemóveis. Não obstante as várias vezes em que um simples toque desmorona uma ideia em construção, quebra uma conversa presencial ou pior abranda (podendo mesmo assassinar!) todo um momento íntimo em pleno crescendo de emoção (ocasionalmente lá nos esquecemos de os desligar), eles dão muito jeitinho! Inclusive para me manter disponível nas pequenas fugas em busca de alguns momentos de lazer à beira rio durante o horário de trabalho...

Mas os toques que por aí há!... Não suporto os toques polifónicos. Aqueles que temos disponíveis no nosso telemóvel e principalmente aqueles que temos que levar dos telemóveis dos outros! Não há pachorra para os toques com músicas pop, trance, de séries da tv, sons de burros, galinhas, cavalos, etc. convertidos em sons de telemóveis estridentes que irrompem, sem pedir licença, em qualquer lugar! E depois há ainda o ar jubiloso de quem ostenta tais sons...

Onde andam os simples trrim trrim?

São sagradas

Certas “malhas” são, para mim, sagradas. Partilhar a sua audição com outrem é castrar é recepção da sua força que, de tão profunda, me conduz na peregrinação da leveza. Sozinha, deixo-me elevar com o brotar de sensações soberbas que elas me oferecem. Renovo-me. Como se de uma bênção se tratasse.
Os “Dead Can Dance” têm composições assim. Hoje recolhi-me neles e revisitei alguns dos mundos que me transmitem: lugares distantes com paisagens em tons pastel, selvas, terras secas do interior africano, castelos medievais e ruas estreitas algures na Índia. Todos eles povoados de espíritos inquietos, misteriosos, batalhadores, sensíveis… “The Wind That Shakes The Barley”, “Cantara” e “Sanvean” são algumas das músicas sagradas. A Interpretação de Lisa Gerard atinge-nos no âmago do nosso ser. Lindas! Intemporais.

Ecoar das palavras

Algumas ladeiam-me apenas. Outras entram, entranham-se inesperadamente e percorrem-me como o sangue que me corre nas veias. Vermelhas. Vivas.
Latejantes permanecem. Intensamente!
Multiplicam-se em sentidos vários. Com vários sentidos.
Mas... de repente, quando mais preciso delas...
Escapam-se... sinto-as desvanecerem no ar. Visualizo-as, quase que lhes toco, mas no seu momento etéreo são inatingíveis... Desnorteio-me. Debato-me com elas. Debato-me por elas!
Ei! VOLTEM!! Por favor orientem-me e transpareçam no rodopio de emoções que não controlo. Deixem-se exteriorizar articulada e coerentemente.
Fluam por este espaço.